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Este mes; abrimos este espacio a un ciudadano de todo el mundo, a propósito de cumplirse 100 años desde su nacimiento. Por cierto, gracias a Guillermo F. Huezo, quien al mandarnos el material lo hace para compartirlo con el dominio público.

En París y, ¡ con pasaporte !
(Pablo Neruda)

…"Naturalmente que mi mayor preocupación en Buenos Aires fue hacerme de una nueva identidad. Los papeles falsos que me sirvieron para cruzar la frontera Argentina no serían igualmente utilizables si pretendía hacer un viaje trasatlántico y desplazarme por Europa. ¿Cómo obtener otros? Mientras tanto la policía Argentina, alertada por el Gobierno de Chile, me buscaba afanosamente.

En tales aprietos recordé algo que dormía en mi memoria. El novelista Miguel Ángel Asturias, mi viejo amigo centroamericano, se hallaba probablemente en Buenos Aires, desempeñando un cargo diplomático de su país, Guatemala. Teníamos un vago parecido fisonómico. De mutuo acuerdo nos habíamos clasificado como "chompipes", palabra indígena con que se designa a los pavos en Guatemala y parte de México. Largos de nariz, opulentos de cara y cuerpo, nos unía un común parecido con el suculento gallináceo.


Me vino a ver a mi escondite.

-Compañero chompipe-le dije-. Préstame tu pasaporte. Concédeme el placer de llegar a Europa transformado en Miguel Ángel Asturias.

Tengo que decir que Asturias ha sido siempre un liberal, bastante alejado de la política militante. Sin embargo, no dudó un instante. A los pocos días, entre "señor Asturias por aquí" y "señor Asturias por allá", crucé el ancho río que separa la Argentina del Uruguay, entré a Montevideo, atravesé el aeropuerto y vigilancias policiales y llegué finalmente a París disfrazado de gran novelista guatemalteco. Pero en Francia mi identidad volvía a ser un problema.

Mi flamante pasaporte no resistiría el implacable examen crítico de la Sureté. Forzosamente tenía que dejar de ser Miguel Ángel Asturias y reconvertirme en Pablo Neruda. Pero, cómo hacerlo si Pablo Neruda no había llegado nunca a Francia. Quien había allegado era Miguel Ángel Asturias.

Mis consejeros me obligaron a albergarme en el hotel George V.

-Allí, entre los poderosos del mundo, nadie te irá a pedir los papeles- me dijeron.

Y me alojé allí por algunos días, sin preocuparme mucho de mis ropas cordilleranas que desentonaban en aquel mundo rico y elegante. Entonces surgió Picasso, tan grande de genio como de bondad. Estaba feliz como un niño porque recientemente había pronunciado el primer discurso de su vida. El discurso había versado sobre mi poesía, sobre mi persecución, sobre mi ausencia. Ahora, con ternura fraternal, el genial minotauro de la pintura moderna se preocupaba de mi situación en detalles más ínfimos. Hablaba con las autoridades; telefoneaba a medio mundo. No sé cuántos cuadros portentosos dejó de pintar por culpa mía. Yo sentía en el alma hacerle perder su tiempo sagrado.

En estos días se celebraba en París un congreso de la paz. Aparecí en sus salones en el último momento, sólo para leer uno de mis poemas. Todos los delegados me aplaudían y me abrazaban. Muchos me creían muerto. Dudaban que pudiera haber burlado la ensañada persecución de la Policía chilena.

Al día siguiente llegó a mi hotel el señor Alderete, veterano periodista de la France Presse. Me dijo:

-Al darse a conocer por la prensa que usted se encuentra en París, el Gobierno de Chile ha declarado que la noticia es falsa; que es un doble suyo el que aquí se presenta; que Pablo Neruda se halla en Chile y se le sigue la pista de cerca; que su detención es sólo cuestión de horas. ¿Qué se puede responder?

Recordé que en una discusión sobre si Shakespeare había escrito o no sus obras, discusión alambicada y absurda, Mark Twain había terciado para opinar: "En verdad no fue William Shakespeare quien escribió esas obras, sino otro inglés que nació el mismo día y a la misma hora que él, y murió en la misma fecha, y que para extremar las coincidencias se llamaba también William Shakespeare".

-Responda-le dije al periodista- que yo no soy Pablo Neruda, sino otro chileno que escribe poesía, lucha por la libertad, y se llama también Pablo Neruda"

(Texto tomado de "Confieso que he vivido", memorias de Pablo Neruda)

¿Qué podría decir con motivo de celebrar cien años? Algo que fuera digno suyo. Mucho se ha dicho del poeta, por cuyos versos muchos nos hemos encontrado a nosotros mismos. Mucho, es posible, se haya dicho y las generaciones y nuevas vidas por llegar tendrán lo suyo por decir.

Porque, el poeta -como le llamamos- vive en sus versos que han regado y abonado nuestros suelos fértiles aunándose con la sangre y sudor que emanan de los poros de los hijos legítimos de una América próspera que nos esforzamos en construir.

Mis mejores recuerdos de mi visita a Santiago aquél septiembre de 1996, me estremeciste, poeta, de pie frente a tu tumba, recordando allí Tu Canto General. (ghuezo)




Artículo por: Licda. Roxana Sánchez Molina
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